Toda boba, toda grogue

Eu não sei se um dia você vai me olhar de uma forma diferente. Eu não sei, mas eu guardo em mim um fiozinho de esperança – e detesto isso. É como se algo me dissesse que uma hora certa vai chegar num momento que talvez não seja o certo, mas que vai ser especial mesmo assim. E eu detesto achar que o eco do meu pedido de dedos cruzados é uma voz que me garante que basta ter calma.

Juro que perco a paciência com você. Juro que não entendo como você não consegue entender. Você não percebe ou brinca de cego, não sei, não entendo. Mas, quanto mais me canso mais eu te quero. Quanto mais te olho mais eu te desejo. Tudo bem, você tem me rendido inspiração e aí eu vou escrevendo textos e mais textos sobre você, o moço do sorriso de papel. Tudo bem, obrigada.  Mas isso só na teoria, por que na prática nada anda. A não ser meu coração que corre quilômetros e fica sem fôlego toda vez que te sente assim tão perto. O bom de tudo é poder ao menos te ver e o ruim de tudo é apenas poder te ver. Como pode?

Não é um sentimento ruim, mas às vezes é meio sufocante. Me sinto uma adolescente da sexta série que sofre e ao mesmo tempo é feliz com o seu amor oculto pelo garoto da sétima, que ainda é muito menino pra notar os encantos da menina que deseja ser mulher. Escrevo cartas que não mando e vivo de eternas esperas por momentos que duram pouquíssimo tempo levando em consideração o tamanho da vontade de te ver. Uma mescla de amor unilateral e amor platônico com uma pitadinha de não correspondido. Vê se pode, moço, você não me corresponde e eu aqui, falando de você! Quem diria que eu, aos vinte e poucos anos, ainda fosse sentir algo assim, algo do tipo primeiro amor, mão gelada, medo de dizer, essas coisas que a gente sente quando conhece a tal da paixonite. Quem diria que ainda fosse me sentir assim, meio tonta e toda boba – toda grogue. E aí eu escrevo mesmo, a única forma de minimizar o meu desejo, nem que seja só um pouquinho, é despejando num papel tudo que eu gostaria de te dar.

Quem nunca sentiu borboletas no estômago aos vinte e poucos anos não sabe o que é um amor de verdade.